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Sull'ora tarda del meriggio,
in un battito d'ali,
rondini nel vento d'aprile
cantano note ruvide
al giorno che scorre.
Il sole precipita lento
sull'orlo del tempo
e, come il cielo, si scolora
in spaccati di luce che brucia
là, tra i canali scuri,
la luna sorge come pausa muta
di voci analfabete.
Batte l'orologio la sua ora persa,
sul muro lancette segnano
i tre quarti nell'ombra,
sfuggente fugge
sulla strada maestra
dell'oggi: è un respiro di vita
che, ultimo, scivola via.
Ma è sera, cresce la pace
sullo sguardo nudo dell'anima
e mendico parole, amore e vita
nelle terre e nella luce del sole
nell'attimo che presto muore
nell'eternità del mondo
tra l'inizio e la fine del giorno.
